Hay unos para quien el lunes no es más que el reinicio de su vida ‘planetaria’, la traslación cíclica de un lugar a otro, sin saber ya distinguir dónde se inicia o a qué se vuelve. Donde la rotación (sí, rotación – tal vez sobre su propio eje-; sí Ale, este párrafo es sobre vos) ocupa el día, midiendo el tiempo según su propio criterio. Son lunes rutinarios falsos en su careciente individualidad, porque el lunes se confunde con un día hábil y se pierde en el anonimato detestable, donde no se distinguen lunes de martes, o de miércoles, jueves o viernes.

Mi lunes es un día libre; incluso podría decirse que no es tan diferente al domingo que tanto detesto. Podría estar en mi casa todo el día, quejándome del calor y buscando un entretenimiento en el cual malgastar minutos, pero no es así, el lunes es para otras cosas. Me alisté relativamente temprano y me fui relativamente tarde (jugar a U-Thant en medio de una Guerra Fría Gatuna no es un ejercicio de escasos minutos), terminé peregrinando a la U.C.R. aunque no me tocara (por motivos de fuerza mayor), tomé fresco y leí, me distraje viendo el paisaje humano que siempre sorprendente con alguna fascinante e inesperado avistamiento. (Aunque jamás supere las visiones desde una banca en la Plaza de la Cultura).

Finalmente volví, vi la novela, estudié sánscrito, escribí. No fue un día productivo, lo reconozco, pero no fue un día tan monótono como el domingo, es un lunes nada más, un lunes otra vez, sobre la ciudad… como dice la canción…

Veo el reloj con una esperanzada fascinación con cada segundo que pasa y a la vez con una triste desesperación por saber que aun faltan miles de segundos más antes de que la medianoche me libere de este día. Aunque suene absurdo, como si fuera una inversión de la historia de la cenicienta, sé que la medianoche (la noción de estar en un lunes) me va a librar de esa roña de domingo.

Son veinticuatro horas apenas, pero se sienten como veinticuatro decenios.. Al principio, recién llegado del sábado por la noche, difícilmente se reconoce al domingo como tal, a esto le sigue el sueño que busca acaparar cuantas más horas de domingo pueda; a veces lo logrará, a vecés fracasará miserablemente en el intento. La televisión nos brindará una y mil opciones de aniquilar el sentimiento de domingo: la narcosis de futbol ha sido en más de una ocasión mi arma favorita para aislarme de este fatal día. Tras una resaca futbolística que le debemos al ‘equipo de todos’, lo que menos que quería ver era a dos oncenas de peleles seguir el esferoide de cuero sintético. Aun así, muchos otros canales me tientan con películas y repeticiones de series, documentales engañosos (Historia Secreta: San José, Costa Rica, ¡mis nalgas!). Al mediodía consideré ponerme a ver una película, pero me figuré que no sería diferente a aquellos borrachillos que están esperando frente al bar mientras abren para pasar todo el día perdidos en una botella. No quise imaginarme abstraído ante la pantalla, no lo hice.

Busqué consuelo en la lectura y al cabo de algunas páginas lo dejé, aniquilado por el calor y la nauseabunda pesadez dominical. Volví como siempre a la compu, a matar el tiempo ante la pantalla, a buscar avatares y nicks conocidos y aburridos con los cuales divagar y distraerme. He pasado horas pensando en cómo evitar el domingo, querer irme a dormir sábado y amanecer en lunes, obviando el día intermedio.

Creo que desde siempre me ha parecido un día detestable. Las actividades de domingo nunca han sido predilectas mías, la ciudad muere ante la hipócrita noción de un día de descanso homogenizado. Es una fecha roja en el calendario y nada más, un día que se confunde entre ser el inicio y el fin de toda semana, entre ser un pagano día del sol o un día del Señor. Al final es un día muerto y nada más.

Ahora Calamaro volvió al español y la gata ya se está dando su baño pero yo sigo viendo nubes y divagando entre ellas, como dando brinquitos y evadiendo toda pesadez. Mis días son también como nubes, algunos son de lluvia, otros de tormenta, otros son los escasos días de verano. Tampoco quiero exponerme al prevaricato, no quiero hacer que esta entrada suene a apología ni a justificatoria de mis días. Quiero que sea lo que es, una bloße Übung der Feder como mintió María Estuardo en la epónima tragedia de Schiller.

(Sí, algunos se asombrarán de que recuerde una cita con escasa importancia de una obra de teatro semi-olvidada. Ocurre que del cole recuerdo sólo escasas pero curiosas cosas. Sofía podrá atestiguar esa selectividad memorística).

He gastado o invertido (en tiempos de crisis una no se distingue de la otra) horas en leer artículos en Internet, noticias y fichas enciclopédicas aprendiendo más datos inútiles que en poco enriquecen al mundo. Sé ahora que los estudiantes de informática de países desarrollados outsourcean sus tareas al tercer mundo por medio de portales como getacoder.com. Sé que hay un mamífero llamado Aardvark que aun representa un enigma para taxónomos y su eterna fascinación por agrupar todo en familias y que sufren al no encontrar parientes cercanos para este pequeño animal. Sé que la Reina de Inglaterra usa Twitter y que los Elefantes tienen el cerebro más grande entre todos los animales y que pueden entrar en un estado de ira total.

De mi querido país no digo mucho, no me ha vuelto a sorprender con ningún nuevo atropello al sentido común o a la coherencia,  lo cuál es sólo síntoma de que alguna gran caballada pronto se asomará por el horizonte. [Aunque la telenovela sobre el Río San Juan nos mantiene entretenidos]. No sé si será porque me dejo impresionar porque la Nación está cada vez más delgada, pero tengo la impresión de que cada vez hay menos transcurriendo en este país.

Era tarde, demasiado tarde. Las pupilas ya se habían dejado atrapar por colores y formas, la ligera música de fondo, las voces, ya entraban en mis oídos, en un segundo me había dejado hipnotizar. La voz de alarma enmudecía. ¡Julián no! Otra voz que no era mía estalló en la habitación.

-Estas manos. ¡Estas manos!, enfatizó, destruyeron la vida de doña Zulema.

La voz del televisor, era clara, forzada, sobreactuada. La mueca parecía desgarrar la cara del protagonista que levantaba su manos a la altura de la cara, poniéndolas en evidencia para expiar su culpa.

El hombre torcía su cabeza para enfrentar al padre. (Infaltable elemento del relato) Ante él reconocería su culpa, admitiría la penitencia que le correspondía.

El padre, le respondió con convicción, con un énfasis sobrenatural que tal vez exhiban sólo los más carismáticos oradores en sus discursos. (El Padre de la Telenovela, en la misma categoría de Hitler y Martin Luther King Jr.). El padre sostenía que era un buen médico, habló de sus virtudes como si se las contara a otra persona.

En medio de la acalorada discusión entre padre e hijo, con el orgullo paternal contrapuesto a la penitencia filial se corta la escena en medio de alguna reveladora noticia del hijo.

Inicia por fin la ventana caleidoscópica de mercadeo y productos innecesarios. En ese instante la mente, liberada oportunamente de la dictadura de la estupidez acierta a dar la orden necesaria y suficiente para que el pulgar derecho oprima el botón rojo en la esquina superior derecha del control remoto.

Con un suspiro la pantalla muere y se calla el ligero zumbido del cañón de electrones que me apuntaba directamente al lóbulo frontal. Se interrumpió así la lobotomía a distancia, ejecutada por un elenco de actores mediocres y de escritores indignos. Fui libre. El control remoto voló, por encima del escritorio antes de alunizar suavemente en el sofá.

Me detuve a pensar (como si pensar sirviera para expiar los breves instantes en los que me dejé atrapar por la telenovela), cavilé por algunos minutos sobre la fascinación por la receta simple de las novelas. Por el drama sin trama, las aventuras de gente que de inicio a final son las mismas, la pobre niña bueno, el muchacho honesto, la diabólica intrigante, la buena vieja abuela, las confiables o engañosas domésticas, el patriarca y su apuesto hijo. Los niños inocentes y esenciales. Todos iguales de principio a fin, sólo sus circunstancias cambian, de la miseria a los lujos, de la soledad a la felicidad perenne. Las circunstancias son consecuencias del destino, de la persistencia, como si se tratara de un premio merecido, por haberse enfrentado a decenas de problemas, a obstáculos aparentemente infranqueables como la maldad y la desidia familiar.

Existe, creo, un profundo sentimiento de autosabotaje. Creo que todos saben que detenerse a ver telenovelas es en si un acto de destrucción, es desperdiciar el escaso y precioso tiempo en eso y en parte es una catarsis, un lujo desperdiciar el tiempo en algo que no es ni productivo ni útil, ni interesante ni enriquecedor (o sea, para eso mejor tener un blog).