El FEES ha sido el tema del mes en la UCR. Es un tema delicado, porque en esta época todo lo que tenga que ver con dinero es delicado, casi cualquier otra cosa más bien es tratada burdamente. Los millones se cuentan a cuentagotas. Hubo “semana de la reflexión” que no pocas veces se extendió a un adoctrinamiento, en algunas valiosas otras sí cumplió con la reflexión. Hubo marcha, hubo discusiones, noches de encerrona entre ministros y rectores.

Quien alguna vez haya regateado un precio entiende la premisa básica de una negociación. Yo quiero algo que usted tiene, usted quiere algo de mí. Si no puedo ir a regatearle a otro vendedor, pues toca entre usted y yo. Es un tango, va de un lado para otro, es una lucha a muerte en un mercado en Estambul. La negociación concluyó, la oferta quedó bien. No es óptima, no, no es pésima. Tampoco. Se aplaude el esfuerzo. Se toman medidas. Se sigue.

Lo que no se hace es lo que hicieron los pelagatos de la FEUCR. Es una inmadurez, por no decir ridiculez. Es algo que lo vi venir desde que supe que los rectores querían un 11%, la FEUCR y el sindicato un 13%. Desde el día previo a la marcha, hablaban de traición. ¿Traición? Es una palabra grave, más si se trataba de algo cuya prioridad debería ser la Universidad. Aquí podría insertar alguna de esas hermosas historias de bueyes, que para labrar mejor deberían ir ambos en el mismo sentido y al mismo ritmo, que sólo así se obtiene lo mejor. No la mencionaré por obvia, tanto así como decir que algunos se comportaron como las vacas, más bien.

Tomar un edificio. Tomar otro. La Universidad cumple años. Había un acto, pequeño, simbólico en el teatro Melico Salazar y se canceló. La Feria Vocacional terminó evacuada por las puertas de emergencia del edificio de Sociales. Las otras puertas, estaban ocupadas por algunos tipos encadenados. ¿Por qué? ¿Porque les dio la gana? No sé, la verdad no lo logro comprender. ¿Por un ideal? No, no, un ideal no. Me atrevería a decir que es orgullo, patético y simple orgullo, es aferrarse a las palabras que han repetido tres semanas, por ser sus palabras. Pero incluso eso es Brechtiano. Sigo sin entender. Los rectores se encargan del día a día de la U. La oferta que aceptaron, arguyen, permite mantener el status quo. Me atrevería a decir que incluso permite crecimiento, escalonado, pero crecimiento, e incluso podría ser el inicio de una reestructuración y optimización de la U a lo interno. ¿Por qué juzga la FEUCR que su cifra, su 13% es mejor? ¿Por ser más plata nada más? ¿Hay algún interés –porque siempre hay alguno y hay que ser honesto- de por medio?

No empezaré con los chismes de la FEUCR. Un árbol genalógico es un buen referente para saber quién es quién ahí. Otros podrán decir esas cosas, sí esas cosas como que la plata de la caja chica es para comer en FRiday’s (aunque eso fue hace años, ahora debe ser Hooters) o que qué bueno porque la FEUCR sirve para tener patas y salir a un buen puestito. O que, bueno, pero no digo nada más. Porque no quería empezar con los rumores y no lo cumplí. Me limitaré al hecho que la FEUCR no me representa, más bien me avergüenza y que haría más por mí al no existir. (Porque la única vez que recuerdo haber acudido a ella su solución fue tan negativa y desinteresada como pudo haber sido).

Sí, me avergüenzo de ellos, en particular hoy. Porque es ser hotheaded. Es no tener un criterio, es aferrarse a la terquedad. Es darle rienda suelta al orgullo. Es tal vez lo que está mal y lo que va para futuro (y no solo en la U, porque el nombre de esa chiquita de apellido Herrero lo seguiremos escuchando en otros lugares y otros momentos).

1968 fue hace mucho. fue en otra circunstancia, en un mundo diferente. El remedo que aquí intentan no es más que una rabieta, una falta de respeto y ni siquiera ante el Consejo Universitario o las autoridades, sino más bien ante los propios estudiantes que dicen representar, ante los futuros estudiantes que asistieron a la Feria Vocacional. A todos los que de verdad sentimos orgullo por la UCR, los que somos capaces de criticar o defenderla sin ceder a pasiones.

Addendum: Me he enterado luego que fueron dos grupos diferentes. Uno, el de la FEUCR tomó la rectoría, su presidenta se pavonea, llama la atención; el otro, el de sociales, aparecen en un video en youtube enmascarados y hablando incoherencias de privatización. Mantengo mi posición de desprecio a ambos. A los primeros por dar el mal ejemplo que siguen los segundos. A los segundos por la cobardía en sus acto. A ambos por igual por adjudicarse el derecho de representarme.

Ah y la Autonomía. ¿O autonomía? Se trata de un concepto terriblemente difícil. Creo que mi comprensión del mismo se ha visto severamente trastocada, me explico: por autonomía universitaria yo entendía que la UCR tenía libertad de cátedra y que podía escoger la forma en la cual invertir el presupuesto y podía desarrollar sus terrenos sin tanta bronca adminsitrativo-municipal, cosas así, pero. Pero. Según leo la UCR es como el Vaticano; desprovisto, eso sí de toda la parafernalia místico-religiosa y dotado de un fanatismo –no menos nocivo, ni fervoroso eso sí- político-revolucionario-democrático y todo lo demás, pero totalmente independiente, con su propia bandera e himno y las nobles falanges de estudiantes de élite como su ejército protector. Es tan independiente que puede evitar un arresto de un oficial corrupto, no porque defienda la corrupción, sino porque son sus fronteras y los agentes del OIJ no trajeron sus pasaportes visado, ni la orden de extradición. Sí, sí, yo también leí el reglamento interno de la UCR y debo tener un bajísimo Coeficiente Intelectual porque no logro reconciliar lo que dice el reglamento [avalando la intervención del OIJ en el campus universitario] y lo que debería ser, porque sí la autonomía es eso ¿no?

Naturalmente todo esto fue el día de ayer, hoy es diferente, está nublado y el día comienza con un análisis de lo sucedido. Sé, que debería, ya que no logro justificar intelectualmente las motivaciones de los estudiantes, limitarme a imitar, actuar como hacen esos nobilísimos estudiantes, pero hay algo que me lo impide. Veo cómo los estudiantes [no todos pero los socio-revoltosos de siempre] ahora insultan y desprecian el trabajo de los medios que se atienen a analizar lo sucedido, claramente si tal periodista luchó por lo de Alcoa pero en este momento le da la razón al reglamento, está en un error. Debería creer que es una vendida pero no lo logro, porque algo en mi mente reduce todo a ese reglamento que justifica la intervención. Perdón, sí, perdón, porque no logro desatarme de ese fría mesura, de ese análisis consecuente de las acciones, perdón, sí, porque mi noción de libertad es la que me impide ir a bloquear calles o agredir policías. Debo ser terriblemente tonto si creo que el arresto de un oficial corrupto amerita la intervención de un órgano judicial.

Al fin y al cabo soy un tipo que dibuja velocirraptores en paint. Soy uno de esos cínicos que ve el estado y lo ve con los defectos horribles que tiene, a veces no menos feo que una cucaracha aplastada; soy el que critica las inadecuadas leyes de este país, soy el que se pregunta si no es hora de una buena reorganización, acaso modular de las responsabilidades de ministerios y leyes y autoridades municipales, soy el que pienso que Costa Rica necesita ver qué quiere ser en veinte-treinta-y-cincuenta años para saber qué tiene que hacer ya, soy el que lee, pero no me dejo manchar por las convicciones del autor, hago lo que conviene hacer, cuestionarlas y ver qué tan bien se sostienen. Sé que el estado dista de la perfección: premia aún un régimen donde la corrupción, el nepotismo, las argollas y la underhandedness están a flor de piel. La policía es burda, es torpe, muchos elementos tienen una educación básica deficiente, mediocre o cuando mucho la menos peor. Su entrenamiento es antiplatónico, les hace falta ser más que uniformados (mal)armados. A sus líderes les hace falta sentido común, eso se pudo manejar mejor, pero la incompetencia rara vez justifica la violencia. Mucho menos los bloqueos. Los estudiantes que en eso participan no están siendo estudiantes, un estudiante es un individuo, una persona que razona, que es consecuente, que respeta; cerrar calles, hacerse tirado contra la policía es la cobardía de la masa, de la turba, de encontrar la justificación de los actos en una mala idea compartida. Sería muy cínico decir que si algún diente salió quebrado, pues fue un diente que se lo ganó por meterse en lo que no corresponde, pero me abstendré de estas gratuitas sutilezas. No dejaré de decir, eso sí, que la actitud de los alborotadores es a lo sumo patética, insultante, un resentimiento de niño que hace berrinche, que defiende una autonomía que no comprende y que arrastra a su día de hoy los demás berrinches previos, que sus argumentos descansan en el fanatismo, en la inmadurez. Su actitud es digna de la palabra zafarrancho, palabra que resume la falta de elegancia, de inteligencia de esos pocos, pero escandalosos estudiantes que lo que hacen es crear un estigma.

A esa hora, mientras todo se desenvolvía, yo, como tantos otros verdaderos estudiantes, estaba en un aula aprendiendo algo.

Esos tiempos, sin embargo son cosas del pasado, así como la mores maiorum, que tanto defendían Catón el Censor o Marco Tulio Cicerón. Valores de antes, la gravitas que censuraría este blog, porque no lo consideraría comitas sino más bien lo asociaría con la mente, mens… de ahí viene mentir. Cosas dichas con astucia equivalen a eso, por eso los romanos valoraban la discreción, la seriedad, no este malamansamiento literario. Digno, tal vez, de la poesía fescenina, de las saturas, que al final son un género propio romano, como los discursos forenses, políticos o demostrativos, donde importa lo justo, lo útil, o lo bello y todas esas cosas. Y ciertamente los escritos de Cicerón me convencen de apoya a Gneo Pompeyo, pero los discursos actuales me convencen de votar por Ringo.

Pero me adelanto, qué voy a estar hablando de Cicerón y sus discursos sin hablar de Plauto y Terencio o las Carmina que meramente son oraciones solemnes, desde oraciones, hasta encantamientos. Todo eso en un día, estoy mareado, de tantas Puellae (porque sólo una me interesa), las matronas o las meretrices, el tontón enamorado, el sénex los astutos esclavos siempre al servicio del amor, las viejas y el leno o el soldado o cualquier otro impedimento. ¡Por Cástor, en qué momento leí todo eso! ¡Que me confundan los Dioses! Me da picazón en el seso. [nota al pie decía que en las obras de Plauto la picazón indica por dónde va a venir la zurra posterior] (en las de Terencio, en cambio, el callidus hace poco, es medio inútil, pero el Sénex es más importante].

¡ah! y este post es como una nube o un río, o cualquier otra cosa, sólo lo escribo para decir que esto es un símil, un tropo, o una figura retórica. Y decir que en la primera línea de este párrafo ya hay un polisíndeton, y ni siquiera les voy a decir que esto que me niego a decirles es una pretericín, ¿porque para qué? pero ahí está, plantada la dejé, la pregunta retórica, y a estas alturas del párrafo ya me dirán que todo es una prosopopeya o una enorme onomatopeya de un filólogo falso que no haya que hacer, sí, vos lector, sólo para meter la apóstrofe, porque ya no se me ocurren más formas de camuflar figuras retóricas.

Figuras retóricas que quedan aún. (hipérbaton con algo de anadiplosis por ahí) también para analizarlas en Catulo, pero cuando se le caga a los amigos y les dice que son un montón de sodomos (“¡Eh! Talo, marica, más suave que piel de conejo…” y otros insultos que por ahí hay que me convencen que desde hace dos mil años es común cagársele a los demás, diciéndoles playos [no es un insulto discriminatorio, sigo el ejemplo de Catulo]) en lo menos en lo que se piensa es en el análisis y más bien hace gracia el odio que tienen esos versos, aunque otros sean cursos, otros patéticos y otros me hagan pensar de Anatolia y el Asia Menor. Pero soy un geek y por eso lo hago.

Estudié, este post demuestra que al menos leí algo y me tomé el tiempo de darle forma de sandez (aunque la sandez probablemente no haya sido aprobada por los romanos, por no estar en versos saturnion, ni en ningún yambo ni tener esa pateticidad de paraklausíthyron, que es una gran palabra para el lamento de la puerta cerrada, cosa que sólo he sentido cuando llego muy tarde a una oficina gubernamental. Sí puedo decir que hice caso a Cicerón. e hice mi inventio, mi dispositio la chamboneé, la probatio la omito porque no quiero convencer a nadie, la peroratio la hago siempre, y la elocutio es la normal. La memoria que no me falle mañana y el pronuntiatio pues que sea de boca de la profe que me diga que pasé.

Politiquerías Punzocortadas

Empecemos con la entrée de zapallo en la que nadie quiere perder mucho tiempo, un par de mordiscos, un tenedorazo que corta a través y que luego queda sobre el plato, indicación inevitable para que el mesero entienda que la entrada es una jugueteo a veces innecesario, pero bueno aquí está, hablar algo de política, no mucho, tampoco de las ridiculeces que puedan circular en días de elecciones de la FEUCR, pero ellos amertirarían un post entero sólo para criticar los panfletos repartidos, discursos escuchados y esas boludeces –porque el vocablo argentino es el más rico para usarlo y referirse a ellos- en las que no puedo creer que ellos crean. Me alejaré de la política de peleas de gallos o pollitos futuro-sindicalistas de la FEUCR y mejor me quedo con las sandeces globales, tan ridículamente palmada en el hombro con guante blanco que uno no quiere creer que ocurren. (Tomando la ambigüedad por la cintura y sentándola aquí al lado:) El Presidente estadounidense Barack Obama ganó la semana pasada el Premio Nobel de la Paz.

-Humbled, dijo él. [Eventualmente la mayoría de sobalevas lo felicitaron]

-¿WTF?, dije yo. [Eventualmente la mayoría de los políticos en Washington, Hugo Chávez et al corearon conmigo ese sentimiento, aunque su posición obligue a formularlo de forma diferente. –Tal vez Chávez haya sido creador de una forma más pintoresca de decirlo]

Premios Nobel en cajas de Choco Crispis, había dicho mucho antes alguien. [Desde antes había estado de acuerdo con esto]. No tengo nada contra Obama, me cae bien, simpático y carismático el hombre, no es un santo pero es menos diablillos que otros presidentes, los Bush, el mismo Clinton, y los que gobernaban antes de que yo naciera. Es más a Obama le deseo que le vaya bien con su política. El detalle es que la gente en Oslo quiere convertirlo en superhéroe prematuramente. Es la palmada en la espalda al pueblo norteamericano por haber elegido a Obama, es un premio para todos los que han apoyado a Obama, no es un premio para él. Torpezas noruegas. Premios oblicuos. Para la próxima podrían premiar a Jesús (-póstumamente-) por haber predicado un mensaje de paz y amor que está tan en el aire como los hechos logrados por Obama en cuestiones de política global. Mejor aun, premiar a Bono por haber descifrado how to dismantle an atomic bomb.

Al domingo siguiente, en esas cosas tan coincidentalmente finas e irónicas que sólo yo les presto atención, una fábrica en Cartago recibió un premio por ser la que le producía las mejores partes ‘x-cuac-321Z’ a General Motors. Todo es lo mismo, la psicología de un premio, los obreros de la fábrica se sentirán orgullosos de las piezas fabricadas que irán a dar a algún lugar que ellos mismo tal vez no sepan con total certeza, pero fueron premiados. Felicidad y orgullo gracias a un premio. happy worker is a better worker. Manipulaciones. Palmadas en la espalda, eventualmente se necesitan más, muchos más y por eso hay premios para todo que ya no se puede saber cuándo alguien realmente ha merecido algo. Si el Nobel se rebajó a la misma underhanded motivation technique de la fábrica en Cartago, de qué sirve.

Mientras los premios sean como si vinieran con el Corn Flakes o la Cajita Feliz mejor se los dan a Bono.

Primi Piatti, Secondi Piatti

Calcio. Futebol. Fussball. Idiomas diferentes, misma cosa. Pasiones, indiferencias, gritos a la pantalla, ojos bien abiertos, maldiciones, ‘jueputas’ libremente soltados y todo eso que caracteriza toda la cultura futbolera. No sé cómo, ni cuándo, pero al menos mi afición por la Selección está diluida. Aun me gusta el futbol, veo los partidos de la Juve o de Champions con más emoción y antojo que los de la Sele o los de la Liga.

Es posible que más de una persona me salga con un de-qué-jugás, la Liga, la Sele son de aquí, hay que apoyarlos, primero ellos luego los demás. NOT!

La Sub-20 fue algo refrescante, incluso su derrota queda marcada –sin ningún conformismo- como algo grande, un logro que merece un aplauso, a pesar de cuatro penales errados (quien me salga con que él/ella/ello lo podría tirar mejor, pues que se dedique al futbol y lo haga, honestamente, cansancio físico+psicológico por el empate, nervios [de repente una selección sub-20 en semifinales tenía la misión de devolverle la fe al país en el futbol] influyó. y ahí quedó. un cuarto lugar en el Mundial es más que respetable. Aplauso).

El otro cuarto lugar (el de eliminatorias) es más que despreciable. Entre campeonatos mediocres, jugadores que ni técnicos ni tácticos son, pésima condición física, y los demás et ceteras que correspondan, el resultado es que ahora la Selección necesita que la gente les de la fuercita para los partidos de repechaje y todo eso, porque ya el partido quedó atrás, aunque doliera el empate y como dijo el profe hay que pensar en el próximo rival, porque ahora es un partido de 180 minutos y hayq ue concentrarse y no lamentarse y ser fuerte y practicar y ensayar bien y. y . ¿Y?

Y el futbol de nuestro país es más predecible que las entrevistas que ellos mismos dan. En el Mundial le voy como siempre a Italia. Ghana simpatiza, España que se vaya pa’l cuerno. Y ojalá Argentina se recomponga.

Flora y Fauna de la UCR

Finalmente el brevísimo comentario de odio de rigor del día. Caminar por la U. Ir a sacar el carnet, tener que hacer una fila que avanza sólo esporádicamente, porque algunos ¿estudiantes? creen que la fila es cosa de estar al sol como matitas, como girasoles sonriendole a la pelota de helio incandescente que orbitamos, luego la foto, la muchacha que se cola porque es hija del encargado de las fotografías o algo así, luego salir de ahí, con calor y frustrado y no poder caminar, porque sobre la acera van ese grupo-manada que, como patos, vuelan en formación de v, estorbándoles a los demás. Horrores. Respirar, hacer como se tiene que hacer, tirarse a la calle para pasarles, adelantamiento en falso, negar por doble-enésima vez los panfletos de propuestas ridículas de partiduchos de la FEUCR. Hay días que la U es intolerable. Tal vez hoy fuera uno de ellos.

No llueven sólo abejones, claro está, no sería mayo si no cayera agua del cielo; pero esta vez gracias a los dioses del cambio climático. (Pensándolo bien, dios es una buena analogía para ello, pués el cambio climático es un asunto de fe, justificado o contradicho por mil y un argumentos; al final la realidad es tal cual, con los villanos y responsables que cada quien se quiera inventar, llámense dioses, gases invernaderos o civilizáción). Aquí en las cumbre moncheñas de Tres Ríos, ha llovido a cántaros, no sólo a cántaros, sino a barriles y a estañones, he amanecido y abierto mis persianas para encontrar una gris cortina de lluvia que me ha querido asustar hasta ocultarme en mis cobijas, pero el atisbo de fuerza de voluntad me ha hecho enfrentarla.

He salido armado cómo de costumbre con esa pieza de metal y mango de madera, tan sugestivamente bélica como esos pistoletes sigloXIXescos. Fue a su sombra hasta la parada de buses, fui a la U, lo doblé al pobre paraguas al entrar al edificio, en el aula lo tiré a mis pies, en la típica imagen canina de lealtad ahí descansaría esperando que yo lo necesitara primero. Con la entrega del examen de sánscrito de por medio (91, flying high), salí de clases rápidamente, tenía hambre, no había desayunado (sí, porque llovía me quedé un rato en las cobijas, mi fuerza de voluntad no da para tanto) y pues, aun garuaba, entonces tomé mi paraguas, salí del aula sigilosamente, salí del edificio prontamente, llevaba el paraguas en la mano, iba hablando con alguien más, discutíamos, como no llovía el paraguas seguía cerrado. Alguna secuencia de movimientos que no logro ordenar en mi mente fueron ejecutados por mi mano. El resultado, una decapitación inesperado, un trozo de tela sintética y una varilla de metal que surcan los aires, un trozo de madera ultraliviano que queda atrapado entre mis falanges.

Miré al cielo, no sólo por ser el gesto habitual según el que se insultan a los dioses de este mundo sino también porque quería comprobar el gris de las nubes, tratar de descubrir entre los cúmulos de vapor de agua condensable alguna señal de que ese día no fuera a llover, pues ya mi paraguas era sólo basura y no querría ir a comprar otro.

En estos días de lluvia he decapitado a mi viejo paraguas, sin funeral ni gloria, parte de él ha terminado en el basurero, la otra, me ha parecido memorable, digna al menos de ser recordada así. (De por sí la cabeza siempre es recordada por la historia, los franceses revolucionarios las exhibían en las cercanías de las guillotinas, Genghis Khan decoraba sus conquistas con las cabezas de enemigos caídos). He aquí al mío:

Se podría decir que un día rutinario es un día normal. La circunscripción de los eventos a un marco espacial-temporal parece robarle al azar de su influencia. Sin embargo algún dios, el azar o la teoría del caos (de menor a mayor, en orden de credibilidad) siempre encuentran alguna forma de alterar los más pequeños detalles de las cosas más comunes.

Alrededor de las 7am en la parada de San Ramón; misma hora, mismo lugar, misma línea de bus. Lo anormal: el bus, aunque con abundante espacio, no paró. La razones son impenetrables, lo sabrá solo el conductor. Se genera un tardanza: 1 hora y 20 mins después de salir de mi casa estaría llegando a la…

Alianza Francesa, el minutero ya estaba más cerca de las nueve que de las ocho. La clase parece normal, mismos temas aburridos, mismo ‘amigo de todos los niños’ pululando por ahí, eventualmente la misma evaluación (sabor del día: comprensión oral) y el mismo resultado (sabor del día: ‘no entendí ni shite del dictado). La fractura, la sorpresa de que para el miércoles hay tener un platillo/bebida (definitivamente y por dicha bebida espirituosa) de Martinica. Naturalmente hay que conseguir los ingredientes para el Coco-Punch.

La cantidad de lugares para conseguir esto es finita y limitada, de ahí que la primera idea (y la única razonable): ir al Auto Mercado. Donde la consecución de los ingredientes fue fácil (casi, solo faltó una cosa que igual no creo que se pueda conseguir con facilidad). Lo normal: el éxito, la satisfacción, de una buena compra que irá a terminar en algo con bastante ron, lo extraño: andar paseando dos latas de leche de coco todo el día. (Aunque por un par de horas terminaron en otras manos, o más bien bulto) (el inevitable “JUEPUTA! DEJÉ LAS LATAS EN EL BULTO DE ALEJANDRO” fue muttered en algún lugar del pretil, y por dicha no fue escuchado por nadie).

Del almuerzo con Axel y las grabaciones de Grodd no hay mucho que decir, lo primero es rutinario, lo segundo escalofriante. Luego el encuentro con espectros que ya pasaron a mejor vida (a la vida del graduado en Informática) que aun regresan a asustar a la ECCI. La clase de Rodolfo, la divergencia de la metódica común de la clase magistral, a la inmersión total en la lluvia de cerebros para el MasterMed fue algo sui generis, la aburrición resultante no lo fue, ni las ‘valiosísimas’ colaboraciones de tantas luminarias de la clase.

El ‘examen de Willy’ tal vez se podría considerar la cosa más anormal que haya acaecido a una cosa rutinaria. En un examen, por lo general se beneficia el que ha estudiado, y más allá el que ha entendido, la prueba –como lo sugiere el nombre- debe servir para verificar un conjunto de conocimientos del estudiante. El ‘examen de Willy’ es una oposición total, marcar con ‘x’, pareo y complete, creo que desde Estudios Sociales de 3er grado no veía algo así. Por un momento creí que ya no estudiaba ‘Compu’, que había sido teletransportado a una clase “Cuac” en un “Centro de Estudios Los Patitos”.

Que mi tarea de ruso terminara siendo hecha por una rusa y que mi bus hacia ‘dónde el diablo dejó la chancleta’ estuviese saturado hasta más no poder cierran la jornada fuera de la casa. Normalmente mis tareas las haría yo, y nadie sube a Moncho, por lo que el bus va cómodamente vacío.

Por último, la más sensacional anormalidad impuesta sobre el evento normal. Que en vez de estar haciendo cualesquiera otras sandeces me haya dedicado a escribir en el blog esta tremenda, rebuscada y alargada barrabasada (me pregunto, si alguien lo leerá todo. If so, comentarios por favor. Chava, yo sé que vos estás leyendo esto).

En retrospectiva el día sí fue un día normal. Una verdadera ruptura con el modus vivendi habría sido completamente diferente, quiérase algo telenovelesco; que el atraso del bus me hubiese llevado a tomar el bus de Granadilla en vez de esperar; el bus por disposición de la fatalidad sufre un desperfecto grave y en una empinada cuesta pierde los frenos. La inexperiencia e incompetencia del chofer tienen un único desenlace posible: el bus se vuelca, los pasajeros quedan heridos o inconsciente. Me afecta una amnesia, y estando inconsciente se me despoja de billetera, bulto o todo lo que me permita identificarme.

De ahí la historia se sigue ramificando, termino en alguna organización criminal, o en algún remoto y extraño país viviendo una vida ajena a la mía. Tal vez un puñado de lustros después algún evento del pasado resurge, e inicia el tramo final del viaje: el regreso al inicio, la reconciliación con el mundo, la memoria vuelve: El happy end.

Esto no es más que una fantasía, ciertamente surreal e imposible: todos tenemos rutinas, días normales en los cuales existen mínimas y pequeñas variaciones, ligeros sazones que por dicha evitan que los lunes se confundan entre sí.

Una vez arriba, uno entiende por qué. Paredes rayadas, casilleros decorados con aerosol y óxido, y puertas y ventanas cerradas no dan una buena primera impresión. Lo complementan una que otra alma en pena vaga de un lado a otro, tal vez buscando la secretaría, leyendo algún anuncio en las pizarras, o simplemente esperando el día del Juicio Final.

En una pizarra fue donde vi este anuncio, poco pertinente a mi fantástico viaje al cuarto piso de Sociales, pero indudablemente más esclarecedor en cuanto a la actitud de sus habitantes respecto a la Nación, sus publicaciones y todo lo que las rodea. “Vuelta en U” es/será -no estoy seguro de si ya salió a la venta- una publicación dirigida al público universitario. La idea tras de esta me parece sosa y aburrida, la publicidad que le han hecho me parece mala, y hasta el título es un mal intento de sonar ‘cool’.

Lo interesante es ver como este periódico aún sin publicar ya se ganó el odio, de estos estudiantes. Con todos los estereotipos que se pueden interpretar del ‘anuncio’, que aunque gane dinero habrá vendido el alma, o que el Grupo Nación es la enésima reencarnación de ideas nazis o fachistas.

En todo caso al fin y al cabo la misión que inició este viaje fue cumplida en las ‘irónicamente, bastante modernas y cool’ instalaciones de la secretería (también arriba en el cuarto piso) de Ciencias de la Comunicación. (Donde hubo que esperar para ser atendido, as usual).